Sofocado, sin aire. De nuevo se me ha detenido el tiempo, lo sentí en el estómago en forma de vacío. Herido de muerte, asustado como siervo en trampa de cazador, contaminación auditiva, vueltas de cabeza. Ha escalado por mi garganta la sensación de gritar, reprimida por la poca sensatez que me queda. Esta vez no es precisamente un recuento, el recuento requiere de análisis y mi mente, ya agotada, se ha volcado al delirio, el escape de la locura; locura que hoy no me ha protegido, que fue traspasada por un golpe de cruda verdad. Destapadas las pasiones, las que escondo, las que administro y dosifico. Escribo por necesidad, escribo para no destruir, destruirme. Escribo para no gritar.
Sólo se conoce bien lo que se domestica